Ce que le Jour Doit à la Nuit

Ce que le Jour Doit à la Nuit est un roman écrit en 2008 … .
L’histoire parle de la douleur du peuple Algérien, sur ses valeurs, ses idéaux, ses étrangers qui n’en sont pas toujours, son histoire, son honneur, sa fierté, ses drames et ses espérances.

Ce que le Jour Doit à la Nuit résumé

L’histoire commence durement, avec la ruine et la descente aux enfers du père adoré de Younes. Pauvre hère que le destin persécute, il va de déconfiture en déconfiture et finit par se résoudre à l’inévitable: confier son fils unique à son frère, afin de lui offrir un vie meilleure, une vie qu’il est incapable de lui donner, ce qui lui crève le coeur et le mènera, par honte et par colère, à sa perte.

… nous offre ici un grand roman de l’Algérie coloniale (entre 1936 et 1962) – une Algérie torrentielle, passionnée et douloureuse – et éclaire d’un nouveau jour, dans une langue splendide et avec la générosité qu’on lui connaît, la dislocation atroce de deux communautés amoureuses d’un même pays.

Extraits à partir de Ce que le Jour Doit à la Nuit :

Lorsque ma mère me chargeait de lui porter son repas, je n’avais pas intérêt à traîner. Mon père mangeait à l’heure, frugalement, pressé de se remettre au travail.Moi, j’aurais aimé qu’il me dît un mot affectueux ou qu’il me prêtât attention une minute ; mon père n’avait d’yeux que pour ses terres. Ce n’était qu’à cet endroit, au milieu de son univers blond, qu’il était dans son élément. Rien ni personne, pas même ses êtres les plus chers, n’était en mesure de l’en distraire.

ce que le jour doit à la nuit

Puis, une nuit, sans crier gare, le malheur s’abattit sur nous. Notre chien hurlait,hurlait… Je crus que le soleil s’était décroché et qu’il était tombé sur nos terres. Il devait être trois heures du matin et notre gourbi était éclairé comme en plein jour.

Ma mère se tenait la tête à deux mains, interdite sur le seuil de la porte. Les réverbérations du dehors faisaient courir son ombre multiple sur les parois autour de moi.

Ma sœur se terrait dans son coin, assise en fakir sur sa natte, les doigts dans la bouche et les yeux inexpressifs.

Plus loin, l’agitation s’apaisa. Nous nous engageâmes dans des coins ombragés et tranquilles, plongés dans un silence à peine égratigné par le passage d’une calèche ou le fracas d’un rideau de fer.

Quelques vieillards européens se prélassaient devant leurs portes, la figure cramoisie. Ils portaient d’amples culottes courtes, des chemises ouvertes sur leurs bedaines et de larges chapeaux sur la nuque.

Terrassés par la chaleur, ils discutaillaient autour d’un verre d’anisette posé à même le sol en agitant d’un geste machinal des éventails pour se rafraîchir. Mon père passait devant eux sans les saluer ni les regarder. Il tentait de faire comme s’ils n’étaient pas là, mais sa foulée, soudain, perdit un cran de sa souplesse.

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